
Miedo a la posibilidad
absurda de que todo sea
ansiedad y abismos,
de que todo lo Real se desvanezca
y muramos vencidos y azules,
rosáceos, violáceas las bocas,
morados los dedos,
los días eternos.
El amor y su teatro de sombras
negras y estriadas,
fingidas y cuadradas.
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